417. No cabe duda.

La tarde en arrebol es un portento;

la noche, con un manto tachonado
de luz de los cocuyos, ha sellado
con cándido perfume su ornamento.

Las nubes son arreadas por el viento,
la luna, con su brillo macerado
y el grillo, con su canto serenado
exaltan el latir del sentimiento.

Sentada junto a mí, con su mirada
y el dulce de su boca, me aniquila;
el lustre de su piel ruborizada
y el timbre en que musita, me obnubila.

El Armador de Sonetos.