
Es triste recordar lo que me ocurre
los años han forjado mi pasado
y temo que el futuro disfrazado
la muerte sutilmente me susurre.
La vida sin sentido ya me aburre
y al tiempo le reclamo desdichado
lo injusto que es vivir tan castigado
sin gozo del momento que transcurre.
La bruna soledad que me cubría
ordena al corazón latir inerte
y olvide para siempre la utopía
la dicha sin igual de merecerte.
Me muero de tristeza cada día
sabiéndote tan cerca y sin tenerte.
El Armador de Sonetos.
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