Resabios de mi pluma, que obstinada,
por más que la remojo en el tintero,
doblega lento al tiempo y desespero
si hilvana cada letra consternada.
Lo extraño es que resalta infortunada
la idea que revuela mi avispero,
¿será que por morir, morir no quiero
si tornas al umbral de la hondonada?
Negarlo es utopía, pero existe
la vida, para muchos arruinada,
que puede ser mejor y no tan triste
si encaran actitud determinada.
Por eso es que el recelo me persiste
viviendo por vivir, ¿no vale nada?
El Armador de Sonetos.
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