385. Vestida para matar.

El fresco no perturba tu semblante
y luces impecable con armiño,
pretendes chantajearme como niño
que muere por tocar tu piel radiante.

Tus besos ya no son ningún garante
y el néctar de tu boca sin aliño,
exuda los rezagos de un cariño
que en vez de ser sincero es petulante.

Recuerda que vencimos timideces,
y al ritmo del deseo se galopa,
no bastan las caricias, te estremeces,
y logras que me encienda como estopa.

De amores, me has matado muchas veces
y siempre al natural, sin tanta ropa.

El Armador de Sonetos.