La tarde sabe a gris, se escucha muda
y el cielo con aroma de pudores,disipa en parsimonia los clamores
del alma, que espabila con la duda.
Con ansias de acabar, y sin ayuda
coloca en la maleta los amores,
deshoja en margaritas los rencores
con fe en que el nuevo día te sacuda.
Separa la ignominia de temores
pues mina la razón y la desnuda,
un modo de vivir es con valores,
y un miedo natural. Como Neruda
levanta el equipaje, sin que llores
y finje una sonrisa a la huesuda.
El Armador de Sonetos.
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